un poema de raymond carver

Desocupado

Los que eran mejores que nosotros
vivían cómodamente en casas recién pintadas
con inodoros a botón en todos los baños.
Manejaban autos de modelo y marca
reconocibles.
Los que no tenían trabajo, estaban apenados,
no les iba bien.
Sus autos extraños estaban estacionados
sobre cajones, ‘al fondo’ de casas polvorientas,
donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles.
Los años pasan y todo y todos son reemplazados.
Existen siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades.
Pero, para decir la verdad,
a mí nunca me gustó el trabajo.
Mi objetivo era permanecer desocupado.
Ése era mi mérito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla,
hora tras hora, frente a la casa, sin hacer nada
con un sombrero sobre mi cabeza y tomando una gaseosa.
¿Qué hay de malo en eso?
Fumar, escupir de vez en cuando.
Tallar madera con mi cuchillo.
¿Hay daño o maldad en esto?
En ocasiones salgo con mi perro a perseguir conejos.
Tenés que hacerlo alguna vez.
A veces levanto a un chico gordo y rubio como yo,
diciéndole: ‘‘¿de dónde te conozco?’’.
Nunca digas: ‘‘¿Que querés ser cuando seas grande?’’

version de esteban moore

exhortación

en la pared más humeda
de la casa
una vieja fuga de agua
llega hasta el sótano

allí cuelga una
foto de los abuelos
que no tiene nada
que envidiarle
ni al gótico
ni al americano

por fuera dan miedo
por dentro se hunden

on the record

aún en la muerte
tenía algo para decirme

el gesto de lo inerte
burlándose de mi
para siempre

homeless

mientras,
yo me enfrento
a mis miedos,
a una silla vacía
cuando solo queda el eco
de una confesión inútil

Lush Rimbaud despierta

la lengua entre los dientes
un resto de crack cerca de la cama

el ventilador se detiene
cada vez que cierro los ojos

en el sueño y
despierta,
lo real

es la muerte

lush rimbaud

yo soy lush rimbaud
no me interesa el respeto

un poema de alberto vega

Dios ha muerto, Marx ha muerto
(y yo últimamente no me encuentro
nada bien)

el caso es que me busco entre las cosas
vecinas, entre tanto
vino bastardo y tertulia de provincias,
jugándome los pasos a una carta
marcada en la baraja del destino
con orlas de colores y falsos paraísos,
desafiando al tiempo entre mitos y flautas.

Por lo demás, ningún problema. Gracias.

a Lush Rimbaud no le interesa el respeto

son lo real
las cosas que escribe

basta decir "culo de azucar"

lo real son los recuerdos

el frío de una inyección
de heroína

a Lush Rimbaud casi no le sirve
la sangre

poco le interesa el respeto

news from nowhere*

cada vez que nos reunimos
un amigo insiste en preguntar
en que dirección se encuentra
el zoológico

yo señalo siempre la dirección exacta
aunque nunca he estado allí
mas vale saber con certeza
donde está y no dar por equivocación
con sitios que evoquen
el abismo

mañana

domingo 26 de julio

5 p.m.

lectura de poesía

en el centro de la cultura cartaginesa
(antigua biblioteca pública)

http://culturacartaginesa.blogspot.com/

un poema de cobo borda

Romance de ocasión.

Por supuesto, no era el tiempo más adecuado
para unirnos, hambrientos uno del otro,
a través de hoteles efímeros en la memoria.
Pero nunca hay otro tiempo sino éste
cuando el pasado irresoluto queda atrás
y una tenue capa de besos restaña la herida.
Éste, en que entro en ti
y tu cuerpo formula su oscura exigencia.
Hay, cuando el llanto acongojado
busca en vano un poco de paz
sólo veo mi mano acariciando tu nuca;
la tuya, reposando en mi vientre.
Una ciudad hostil
donde tu rostro arrasado me dice adiós
con una determinación que ignoraba.
Aprenderé, es cierto, una nueva forma de estar
solo,
carente de la impetuosa confianza que me dabas
y sin embargo, perdona por decirlo,
escupiré cien veces
sobre lo excesivamente feliz que me hiciste.

Juan Gustavo Cobo Borda

un poema de bolaño

Lisa

Cuando Lisa me dijo que había hecho el amor
con otro, en la vieja cabina telefónica de aquel
almacén de Tepeyac, creí que el mundo
se acababa para mi. Un tipo alto y
flaco y con el pelo largo y una verga larga que no esperó
más de una cita para penetrarla hasta el fondo.
No es algo serio, dijo ella, pero es
la mejor manera de sacarte de mi vida.
Parménides García Saldaña tenía el pelo largo y hubiera
podido ser el amante de Lisa, pero algunos
años después supe que había muerto en una clínica psiquiátrica
o que se había suicidado. Lisa ya no quería
acostarse más con perdedores. A veces sueño
con ella y la veo feliz y fría en un México
diseñado por Lovecraft. Escuchamos música
(Canned Heat, uno de los grupos preferidos
de Parménides García Saldaña) y luego hicimos
el amor tres veces. La primera se vino dentro de mí,
la segunda se vino en mi boca y la tercera, apenas un hilo
de agua, un corto hilo de pescar, entre mis pechos. Y todo
en dos horas, dijo Lisa. Las dos peores horas de mi vida,
dije desde el otro lado del teléfono.

mañana en radio malpais

a partir de las 2:00 p.m.

lectura de poesía

maría morales y yo

http://www.radiomalpais.com/

neverland

estas calles tienen
el color gastado
de los juguetes
que siempre se usan

un poema de idea vilariño

YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

Idea Vilariño

mala racha

es solo el reflejo
de las luces
de esas maquinitas
en los casinos

sus ojos no tienen
ningún brillo

arte de amar

el peso de su cuerpo
sobre el mío

y un resorte viejo
que se clava en la espalda

no tittle

no cerrés esa puerta, da lo mismo

por debajo se escapa
el humo que asfixia a los infantes

cuando abren los ojos
es tarde

las migajas están en sus manos

mañana

miércoles 13
9:00 a.m.

VIII festival internacional de poesía C.R.

Cárcel de Cocorí y Buen Pastor

Tomasso Pieragnolo (invitado internacional)
Alberto Arce
Pedro Antillón Hernández
Norberto Salinas
Cristina Ramírez León

miedo

Ven contra lo que estoy luchando.
Si me dejo ir por un segundo, me destripo.
Si nado hacia la superficie para buscar una bocanada de aire, me destripo.
Si no nado, me ahogo.

chuck palahniuk.

viernes 8 de mayo

inicia el VIII festival internacional de poesía

aquí la programación

fiebre porcina

...LFC y si le parece poco...no se pierda la pelicula sobre pandemias, este domingo en Repretel canal seis

schlegel dixit

al igual que un niño es en realidad algo que quiere llegar a ser un hombre, así
también el poema es sólo una cosa natural que quiere llegar a ser una obra de arte.

tres poemas

en afinidades electivas