im not david bowie

Cine en los sótanos

2011-10-28T15:00:00.000-07:00

Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver.

Aquí y ahora o en el año mil novecientos cincuenta y cinco, la soledad es siempre la misma. En ciudades que se completan con nuestras ruinas se sabe que todo está perdido. Cine en los sótanos me recuerda un poema de Gómez Jattín que finaliza así:

La poesía es la única compañera

Acostúmbrate a sus cuchillos

Que es la única.

Este libro está poblado de hombres que abusan del alcohol, que recorren ciudades en busca de cosas que nunca han tenido, hombres ni buenos ni malos, solo hombres. Un escenario sórdido que se aborda con ninguna clase de pose moral. Como en esas películas, no hay esperanza para la fuga, hay abandono, escasea el dinero. Como en la realidad, queda el círculo de agua del fondo de un vaso estampado sobre el paño de la mesa de billar. La mano grande y torpe que es capaz de tomar con firmeza ese vaso de cerveza hasta ver el fondo y al mismo tiempo repasar suavemente la sombra de la mujer que lo enloquece. En las películas esos hombres están destinados al fracaso. En la realidad sé que la habitación de Trejos se encuentra favorablemente muy cerca de la puerta que da a la calle, sin lograr el escape, se ha acostumbrado a los cuchillos.

La dedicatoria del libro es especialmente dolorosa. En una ocasión, camino a esa provincia nefasta en la que habitamos los dos, Alfredo intentó despedazar un poste de concreto a puño cerrado, llorando y maldiciendo por el amigo que se fue, con los nudillos rotos y la camisa manchada, susurraba un diálogo muy parecido al que hubo entre Eddie “El Rápido” Felson y el Gordo de Minnesota, en esa escena final de “El Buscavidas”.

Cristina.

A propósito de la presentación del nuevo libro de Alfredo Trejos, Cine en los sótanos, a cargo de la Editorial Germinal, que presentamos Juan Hernández, Silvia Piranesi y yo, ayer en la Sala Garbo.

acá la presentación de Silvia:

http://escargotina.blogspot.com/

acá algunos poemas de Alfredo:

http://afinidadeselectivascr.blogspot.com/2008/05/alfredo-trejos_12.html

acá la Editorial:

http://libreriagerminalcr.blogspot.com/

partes iguales

2011-04-16T14:06:00.000-07:00

durante meses soportamos el goteo del agua.

de la caída constante se fue desgastando la madera del mueble, se empozaba en el interior del empotrado, poco a poco se fue filtrando en la pared del vecino.

con el poxipol, la tubería quedó fija, alrededor de la fuga una gran masa gris, que por la fuerza del agua, al final de unos meses más, quedaría inservible.

hoy todo cambiará

2010-12-17T18:52:00.000-08:00

si los órganos del cuerpo
no tuvieran memoria

seríamos jóvenes por siempre

----------------------------

http://annamatteucci.blogspot.com/2010/04/fotografia-digital_03.html

perturbaciones de una generacion buscada

2010-10-19T21:22:00.000-07:00

es el ciclo de lecturas de poesìa que la Editorial Germinal ideò

en la tercera fecha:

David Cruz

Klaus Steinmetz

Cristina Ramìrez

Presentada por Rodrigo Soto

el jueves 21 de octubre en el Instituto de Mèxico, 7 p.m.

Invitados.

standing

2010-10-05T23:06:00.000-07:00

todo esto que ya no habita

la forma suspendida de la ropa

la pelusa que hace visible
la luz de la ventana

los agostos que ya no existen

2010-09-05T00:00:00.000-07:00

dedicatoria

más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

De "Last River Together" 1980

leopoldo maría panero

datos inútiles

2010-06-28T02:24:00.000-07:00

ese día me dijiste que nikita en realidad era un hombre.
un ruso duro y grande con el que elton john soñaba en
sus noches mas solas.

yo te dije que el tono de espera del servicio 110 es
esa canción: Nikita i love you so.

ahora que tomo el teléfono y cargo la llamada a su nombre:
Nikita i need you so, termina cuando nadie contesta. solo
espero que elton ya no pase más sus noches solo, o que ya
no necesite a alguien.

nowhere

2010-06-21T19:24:00.000-07:00

todos los libros
toda la musica
todas las conversaciones
seudo intelectuales

y solo frente al mapa
puedo decir donde se
encuentra camboya

clase trabajadora

2010-05-09T22:34:00.000-07:00

queda la sensación de basura en el ojo

los dientes cada vez más apretados

pero empiezo a respirar más puro
a esta hora en la que
solo respiramos unos pocos

invitación a lectura

2010-04-24T12:18:00.000-07:00

IX Festival Internacional de Poesía.

mis lecturas:

Martes 27 de abril
Centro Penal La Reforma. 10:00 a.m.

Norberto Salinas, Rodolfo Dada, Alejandro Cordero, Cristina Ramírez (Costa Rica)
Adhely Rivero (Venezuela), Taha Adnan (Marruecos)

Miércoles 28 de abril
Librería Lehmann. 5:00 p.m.

María Montero, Luis Chacón, Virginia Borloz, Macarena Barahona, Osvaldo Sauma, Cristina Ramírez.

invitados, los espero, saludos

hoy tienes otro tiempo

2010-04-01T18:14:00.000-07:00

ya se han dicho
tantas cosas
acerca de la muerte

yo también hubiera querido salvarte

good bye s....

2010-01-31T03:23:00.000-08:00

y hasta ahora me entero, todo mal...

"Me paso el día entero diciendo que estoy encantado de haberlas conocido a personas que me importan un comino. Pero supongo que si uno quiere seguir viviendo, tiene que decir tonterías de esas... Mientras me ponía el abrigo sentí una rabia terrible. La gente siempre le fastidia a uno las cosas"

J.D. Salinger, 1 enero 1919- 27 enero 2010.

un poema de raymond carver

2009-12-30T15:25:00.000-08:00

Desocupado

Los que eran mejores que nosotros
vivían cómodamente en casas recién pintadas
con inodoros a botón en todos los baños.
Manejaban autos de modelo y marca
reconocibles.
Los que no tenían trabajo, estaban apenados,
no les iba bien.
Sus autos extraños estaban estacionados
sobre cajones, ‘al fondo’ de casas polvorientas,
donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles.
Los años pasan y todo y todos son reemplazados.
Existen siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades.
Pero, para decir la verdad,
a mí nunca me gustó el trabajo.
Mi objetivo era permanecer desocupado.
Ése era mi mérito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla,
hora tras hora, frente a la casa, sin hacer nada
con un sombrero sobre mi cabeza y tomando una gaseosa.
¿Qué hay de malo en eso?
Fumar, escupir de vez en cuando.
Tallar madera con mi cuchillo.
¿Hay daño o maldad en esto?
En ocasiones salgo con mi perro a perseguir conejos.
Tenés que hacerlo alguna vez.
A veces levanto a un chico gordo y rubio como yo,
diciéndole: ‘‘¿de dónde te conozco?’’.
Nunca digas: ‘‘¿Que querés ser cuando seas grande?’’

version de esteban moore

exhortación

2009-12-18T03:15:00.001-08:00

en la pared más humeda
de la casa
una vieja fuga de agua
llega hasta el sótano

allí cuelga una
foto de los abuelos
que no tiene nada
que envidiarle
ni al gótico
ni al americano

por fuera dan miedo
por dentro se hunden

on the record

2009-10-27T20:04:00.000-07:00

aún en la muerte
tenía algo para decirme

el gesto de lo inerte
burlándose de mi
para siempre

homeless

2009-10-07T11:04:00.000-07:00

mientras,
yo me enfrento
a mis miedos,
a una silla vacía
cuando solo queda el eco
de una confesión inútil

Lush Rimbaud despierta

2009-09-27T13:34:00.000-07:00

la lengua entre los dientes
un resto de crack cerca de la cama

el ventilador se detiene
cada vez que cierro los ojos

en el sueño y
despierta,
lo real

es la muerte

lush rimbaud

2009-08-26T19:51:00.001-07:00

yo soy lush rimbaud
no me interesa el respeto

un poema de alberto vega

2009-08-25T17:32:00.001-07:00

Dios ha muerto, Marx ha muerto
(y yo últimamente no me encuentro
nada bien)

el caso es que me busco entre las cosas
vecinas, entre tanto
vino bastardo y tertulia de provincias,
jugándome los pasos a una carta
marcada en la baraja del destino
con orlas de colores y falsos paraísos,
desafiando al tiempo entre mitos y flautas.

Por lo demás, ningún problema. Gracias.

a Lush Rimbaud no le interesa el respeto

2009-08-09T19:44:00.000-07:00

son lo real
las cosas que escribe

basta decir "culo de azucar"

lo real son los recuerdos

el frío de una inyección
de heroína

a Lush Rimbaud casi no le sirve
la sangre

poco le interesa el respeto

news from nowhere*

2009-08-03T16:45:00.000-07:00

cada vez que nos reunimos
un amigo insiste en preguntar
en que dirección se encuentra
el zoológico

yo señalo siempre la dirección exacta
aunque nunca he estado allí
mas vale saber con certeza
donde está y no dar por equivocación
con sitios que evoquen
el abismo

mañana

2009-07-25T17:27:00.000-07:00

domingo 26 de julio

5 p.m.

lectura de poesía

en el centro de la cultura cartaginesa
(antigua biblioteca pública)

http://culturacartaginesa.blogspot.com/

un poema de cobo borda

2009-07-07T08:05:00.000-07:00

Romance de ocasión.

Por supuesto, no era el tiempo más adecuado
para unirnos, hambrientos uno del otro,
a través de hoteles efímeros en la memoria.
Pero nunca hay otro tiempo sino éste
cuando el pasado irresoluto queda atrás
y una tenue capa de besos restaña la herida.
Éste, en que entro en ti
y tu cuerpo formula su oscura exigencia.
Hay, cuando el llanto acongojado
busca en vano un poco de paz
sólo veo mi mano acariciando tu nuca;
la tuya, reposando en mi vientre.
Una ciudad hostil
donde tu rostro arrasado me dice adiós
con una determinación que ignoraba.
Aprenderé, es cierto, una nueva forma de estar
solo,
carente de la impetuosa confianza que me dabas
y sin embargo, perdona por decirlo,
escupiré cien veces
sobre lo excesivamente feliz que me hiciste.

Juan Gustavo Cobo Borda

un poema de bolaño

2009-06-23T20:38:00.000-07:00

Lisa

Cuando Lisa me dijo que había hecho el amor
con otro, en la vieja cabina telefónica de aquel
almacén de Tepeyac, creí que el mundo
se acababa para mi. Un tipo alto y
flaco y con el pelo largo y una verga larga que no esperó
más de una cita para penetrarla hasta el fondo.
No es algo serio, dijo ella, pero es
la mejor manera de sacarte de mi vida.
Parménides García Saldaña tenía el pelo largo y hubiera
podido ser el amante de Lisa, pero algunos
años después supe que había muerto en una clínica psiquiátrica
o que se había suicidado. Lisa ya no quería
acostarse más con perdedores. A veces sueño
con ella y la veo feliz y fría en un México
diseñado por Lovecraft. Escuchamos música
(Canned Heat, uno de los grupos preferidos
de Parménides García Saldaña) y luego hicimos
el amor tres veces. La primera se vino dentro de mí,
la segunda se vino en mi boca y la tercera, apenas un hilo
de agua, un corto hilo de pescar, entre mis pechos. Y todo
en dos horas, dijo Lisa. Las dos peores horas de mi vida,
dije desde el otro lado del teléfono.

mañana en radio malpais

2009-06-10T15:37:00.000-07:00

a partir de las 2:00 p.m.

lectura de poesía

maría morales y yo

http://www.radiomalpais.com/

neverland

2009-06-07T19:05:00.000-07:00

estas calles tienen
el color gastado
de los juguetes
que siempre se usan

un poema de idea vilariño

2009-05-31T22:04:00.000-07:00

YA NO

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

Idea Vilariño

mala racha

2009-05-28T16:50:00.001-07:00

es solo el reflejo
de las luces
de esas maquinitas
en los casinos

sus ojos no tienen
ningún brillo

arte de amar

2009-05-22T16:51:00.000-07:00

el peso de su cuerpo
sobre el mío

y un resorte viejo
que se clava en la espalda

no tittle

2009-05-17T00:29:00.000-07:00

no cerrés esa puerta, da lo mismo

por debajo se escapa
el humo que asfixia a los infantes

cuando abren los ojos
es tarde

las migajas están en sus manos

mañana

2009-05-12T15:49:00.000-07:00

miércoles 13
9:00 a.m.

VIII festival internacional de poesía C.R.

Cárcel de Cocorí y Buen Pastor

Tomasso Pieragnolo (invitado internacional)
Alberto Arce
Pedro Antillón Hernández
Norberto Salinas
Cristina Ramírez León

miedo

2009-05-09T14:05:00.000-07:00

Ven contra lo que estoy luchando.
Si me dejo ir por un segundo, me destripo.
Si nado hacia la superficie para buscar una bocanada de aire, me destripo.
Si no nado, me ahogo.

chuck palahniuk.

consultorio

2009-05-06T07:56:00.000-07:00

cada vez mas confuso

casi como ver
a través de un vidrio
empañado

luego ese gesto
inútil
de limpiarlo con la mano

igual, no esperaba
buenas noticias

viernes 8 de mayo

2009-05-04T02:28:00.000-07:00

inicia el VIII festival internacional de poesía

aquí la programación

fiebre porcina

2009-05-04T02:13:00.000-07:00

...LFC y si le parece poco...no se pierda la pelicula sobre pandemias, este domingo en Repretel canal seis

schlegel dixit

2009-05-04T01:59:00.000-07:00

al igual que un niño es en realidad algo que quiere llegar a ser un hombre, así
también el poema es sólo una cosa natural que quiere llegar a ser una obra de arte.

tres poemas

2009-05-04T00:40:00.000-07:00

en afinidades electivas